Él la había prevenido sobre el
libro.Ahora era demasiado tarde.Sofía había muerto. Pero mejor sera
que lo cuente desde el principio.
Era un sábado por la tarde, y Sofía
había ido a la librería a coger un libro.Cuando lo eligió,le abisó
el librero:
-Ten cuidado con ese libro. La ultima
vez lo cogio un niño, no se ha buelto a saber nada más de él. Hace
cosas raras.
Pero Sofía era aterevida y o cogió.
Antes de irse a la cama,(como
siempre)cogió el libro que había cogido. Cuando llegó a la página
numero 100, justo yo pasaba aládo de la ventana, me asomé y de
repente cayó encima de la almohada, pensé que tenía mucho sueño.
Cuando me fuí, salieron unas estráñas plantas del libro que
llenaron toda la abitacíon.
Al día siguiente pasé por su casa,
porque siempre vamos juntas al cole, y entonces llamé al timbre, no
abrió, y vi que la puerta estaba abierta. Entré, seguía dormida e
íce ruido, levanté las persianas... pero nada, además parecía que
no respiraba y entonces llamé al médico, a los policías y , por si
acaso, al que izó el libro. Al rato dijo el médico:
-Ha muerto.- dijo como diciendo “que
raro”. Mientrastanto el imventor miraba el libro y dijo:
-Lé ha matado el libro.
-¿¡Comó!?-dije asustada.
-Pero el libro no lo imvente con
plantas.
Me di la buélta mirando a la ventana y
vi un hombre vestido de negro que cuando le vi se fue coriendo.
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